<p>&ldquo; Il est n&eacute; en automne. Il est mort en hiver. Il a vu le jour dans une chambre triste, au fond d&rsquo;un h&ocirc;pital o&ugrave; son p&egrave;re &eacute;tait m&eacute;decin. Un soir de brouillard glacial il a rendu l&rsquo;&acirc;me dans la saison noire. Il a beaucoup respir&eacute; la nuit polaire. De l&rsquo;aube triste aux pleines t&eacute;-n&egrave;bres, il a toujours eu commerce avec l&rsquo;ombre, et l&rsquo;odeur des pauvres a toujours flott&eacute; autour de lui. L&rsquo;h&ocirc;pital de sa naissance &eacute;tait l&rsquo;hospice des mendiants...&rdquo;</p>